Saints Go Marching

Unvorhergesehene Affairen ließen mich
meine Mantras verjubeln:
Der grimmige Prediger, der die Violinenklänge
dieser Unschuldslämmer unterbricht – rums.
Der Notenständer ist ramponiert. Nur ein Bettler,
der sein Revier verteidigt.
Sie stoßen sich mit Lanzen von den Barken, im kleinen Hafen dort.
Eine kurze Romanze mit Ellen Thesleff – war es
1894 oder 1895?
Das Lächeln der totenbleichen Frau, die beim Gaunerhotel steht,
sie atmet Mondlicht aus.
Orson Welles befiehlt: "Dolchstoß aus Papier!"
doch mein Arm erstarrt im Gestus der Verkündigung.
Babylon bei Nacht. Blau und gold das Sternbild.
Die Schuldkapelle brennt.
Ein Gott bricht zusammen.
Die Wände reden Maria.
Höllenfeuer, Höllenfeuer
aber laß sie mich geleiten
Deine Seele jungvermählt mit Welt
Hopp! In die Reihe!
Wir folgen dem Begräbnismarsch mit Pauken und Posaunen.

       Ellen Thesleff, Self Portait

 

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