Ihre Stimme um zwei Uhr morgens wie aus einem französischen Liebesfilm
Ihr mondhelles Haar wenn Neumond ist
und ihre Augenbrauen des klassischen Altertums?
Verbeult auf 1 Kinderfoto
und gickelnd unter 1 Hunds-Stern
ist sie die Hüterin geheimnisvoller Seufzer
denen kleine Jungs wie seifenblasenfasziniert nachstarren
und wenn sie den Atem anhält
schwöre ich beim allmächtigen Gott
die Wahrheit zu sagen und nichts als die Wahrheit
und rätselhafte Schimmer in ihrer ländlichen Kammer
wenn mein mürber Dez auf ihren Jugendstil-Bauch fällt
und der Tee, den sie mir reicht, schmeckt nach Herbst
und die Ringe unter ihren Augen sind unsichtbar
und Sartre ist ganz okay
und ein Skorpion
der durch das weite Tal ihres Merkurherzens kriecht
und wenn er zusticht
fallen alle kleinen Jungs tot um
Welch ein Bild! Welch ein Raum! Und wie er sich verändert bei jedem Wiederlesen!
AntwortenLöschenReally? It's weird, they're so far away, those poems, and yet they're like blood cells, like any part of me, so it's impossible for me to see any aesthetic value. :) This was Leda.
AntwortenLöschenIch dachte an Leda :)
AntwortenLöschen