510

Berlin, 13. Juli 1883


Theodor Fontane an Wilhelm Friedrich

"... und stehe jetzt auf dem Sprunge nach Norderney. Daß man sich in seinem vermögenslosen Zustand und bei dem Jammerertrage seiner Feder einen solchen Luxus immer noch gönnen kann, ist eigentlich ein Mirakel. Und das führt mich zu dem Ausdruck meines lebhaftesten Bedauerns über den abermaligen Mißerfolg meiner Anstrengungen, den ich nun, durch Ihre Zahlenangaben, schwarz auf weiß habe. Wer von uns beiden der beklagenswertere dabei ist, ist schwer zu sagen, ich möchte aber leider beinah sagen dürfen, ich. Sie sind jung, und was Ihnen A. heute nicht leistet, leistet Ihnen B. morgen; aber am Ende eines Lebens auf eine 40jährige vergebliche Zappelei zurückzublicken ist ein schlechtes Vergnügen. Tausendmal hab ich mir gelobt, gleichgültig dagegen zu sein (au fond ist es gleichgültig), aber wenn einen dann die Zahl 510 anstarrt, 510 auf 60 Millionen Deutsche, die über die Welt hin wohnen, so kriegt man ein Zittern, und das Herz sinkt einem, um nicht einen drastischeren Ausdruck zu wählen."

[Fontanes Erzählung "Schach von Wuthenow" erschien als Erstausgabe in Buchform bei Wilhelm Friedrich, Leipzig, im November 1882.]

[Friedhof II der Französisch-Reformierten Gemeinde, Berlin, Juni 2013, Photo CE]

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Erin Kenney & Ethan James

Ethan James ist tot, Erin Kenney verschollen.

Clara Drechsler schrieb in der spex 9/91, Titel "Der Nabel der Elfe":

 

Obacht! Jetzt kommt der Hurdy-Gurdy-Mann! Ethan James, Produzent von Minutemen-, Black Flag-, Henry Rollins- und circa 487 weiterer kalifornischer Hardcore-Platten, bevorzugt für den Eigenbedarf Instrumente, die zwar ohne Strom funktionieren, dafür aber nach körperlicher Auseinandersetzung mit ihnen verlangen. Brutalmenschliche Frequenzen schwingen sich ein!

 

(...)

 

Wer außer Detlef Diederichsen weiß eigentlich, wie die erste LP von Erin Kenney und Ethan James war? Gleich drei Labels gelang es nicht, mehr als ein Exemplar der Platte nach Deutschland zu schaffen; Diederichsen besitzt es. In wessen Laden, außer in dem von Michael Ruff, verkauft sich eigentlich die zweite Erin-Kenney- und Ethan-James-LP, "Tapestries Of Smoke", die dieser Tage bei EfA erschienen ist? Und wer, außer Sebastian Zabel und ähnlichen Abenteurern, weiß eigentlich, was ein Sufi ist? 

Die letzte Frage kann geklärt werden: Die Sufis sind eine islamische Mystiker-Sekte des Mittleren Ostens, die ihre Weisheiten gerne in kleine Geschichten kleiden, um sie zu verbreiten. Hier ist eine: "Der Tod kommt in die Kasbah." "Der Schüler eines großen Sufi-Lehrers ging einst in die Kasbah, auf den Markt, um Datteln oder sowas zu kaufen. Während er da herumlatschte, erblickte er plötzlich den Tod, der leibhaftig neben ihm stand, Kapuze, Mantel, Knochenschädel und alles. Da packte ihn das Entsetzen, und er dachte, oh Schreck, er kommt mich holen, nichts wie weg hier. Und rennt quer durch die Kasbah, springt auf sein Kamel und flieht in die nächste Stadt. Der Tod war natürlich genauso verblüfft - er dreht sich rum, sieht den Mann, und der rennt weg. Später trifft er den Sufi-Lehrer, sie sind alte Freunde, und erzählt ihm: Da ist mir ein Ding mit deinem Schüler passiert. Ich traf ihn in der Kasbah. Und dabei sind wir erst morgen in der nächsten Stadt verabredet." Waha. Schadenfreude ist die schönste Freude. Allerdings sitzen wir hier nicht in der Kasbah bei Datteln, sondern frühstücken im einladenden McDonald's am Barbarossaplatz. Aber ich nenne sowas ja auch weniger Weisheit des Nahen Ostens als eine Twilight-Zone-Story. Auf der ersten LP von Erin Kenney und Ethan James wurde daraus "Death Comes To Club Med": die reich ausgeschmückte Twilight-Zone-Folge mit Folk-Soundtrack. 

Ethan James ist Besitzer der Radio Tokyo Studios in Venice, verdienstvoller Compiler der Radio Tokyo Tapes, Entdecker der Bangles und Produzent tausender hochwichtiger Bands wie Minutemen oder Black Flag. Eines Tages dann dringt durch die gutgepolsterten Studiowände das Geräusch zierlicher Schritte an sein Ohr... und eine blondgelockte Elfe erscheint, leicht angeschickert... Erin Kenney, die gerade beschlossen hat, wieder zu singen, und die sich zwei Ecken weiter einen auf die Nase gegossen hat, um sich Mut zu machen, ehe sie einem so entfernten Bekannten diesen Entschluß mitteilt. Ein Geschenk des Himmels... ein zierlicher Flaschengeist... eine bildhübsche mittelalterliche Spieluhr, die zauberhafte Töne spielt, wenn man ihr auf den Bauch drückt. Wirklich konzentrierten Sängern beim Singen zuzusehen, ist sicher nach wirklich gründlichem Zähneputzen die langweiligste Beschäftigung, aber zuzusehen, wie ein zartes Zwerchfell sich unter brokatbestickter Bluse hebt und senkt, ein Bauchnabel leise hüpft: reizend. 

 

(...)

Zu den wunderlichen alten Instrumenten. die Ethan James zur Verwirklichung seiner Vorstellungen braucht, gehört auch das mysteriöse Hurdy-Gurdy, das nicht, wie vermutet wurde, ein "Leierkasten" Berliner Hinterhofprägung ist. Wir identifizieren das etwas unbeholfen als "Drehleier", eine unförmige, fettbäuchige - hm - Gitarre, die an einer Seite ein Rad mit Kurbel hat, darüber läuft eine Saite, die man mittels Drehen der Kurbel zum Heulen bringt; im weiteren Verlauf der Saite kann man dann durch Spielen einer Akkordeontastatur diesem Heulen Melodie verleihen.

 

(...)

Schenkt Euren Ohren diese stahl-, holz-, haut- und tonerweichenden brutalmenschlichen Frequenzen und gebt Euch dabei bloß nicht der Empfindung hin, das sei (Achtung:)  "SCHÖN".

Also tat ich ehedem. Und ob das schön ist, unwiderstehlich und mysteriös. Mittelalter als moderner Film Noir, so meditativ wie komplex, Texte, die mittelschwer skandalöse Geheimnisse andeuten, zwischen Weisheitsversprechen und mystischem Wahnsinn, Ernten verbotener Früchte, Wüsteneien der Träume, Tanz mit dem Rätsel der Sphinx, Texte, die an abgelegene, seltsame Orte versetzen, ein Gobelin, auf dem sich plötzlich Tempelhuren zu räkeln beginnen. Erin Kenney macht sich, angeschickert oder nicht, mit strahlendem Wagemut auf die komplizierte und konzentrierte Reise durch die Lyrics, die, obskur und voller Anspielungen, in bester "Highway 61"-Manier mythisches Personal aufmarschieren lassen und doch das Hochnotpersönliche unter alldem ahnen lassen.

Die seidenweiche Brust entblößt, in sinnlich-schwülen Duft gehüllt, faltet eine Frau ihren 1000sten Kranich aus Papier. Nietzsche tanzt auf einem Stecknadelkopf. Stimmen aus entfernten Zeitaltern schließen den Abgrund der Zeit. Der letzte Kastrat sinniert über die Knochen von Caligula und Justine, haunting memory lingers near, ein Schleier der Tränen, geboren aus Träumen, smaragdfarbene Göttin des Absinthtrinkers erwacht und füllt die Luft mit Sex, ein Hochzeitsbett aus Eis, den Königinnen des Tarot weht der Wind in die Kleider, der Wind ist Mönchschor, unser Leben in the presence of These Silent Ones, ungewisse Erinnerung an eine Serie von Augenblicken, Verschwörungen der stillen Dinge, Schicksalhaftigkeit des Weges, path twisted and obscure, Tristan und Isolde beim Strip-Poker mit dem Dienstmädchen, Plünderer kämpfen um vergiftete Knochen, companies of fashion models, zähl die 50 Tage, come dressed to kill and plan to stay. An den Toren des Elysium, im Garten meiner Geheimnisse gehe ich eine einsame Meile, zum Brunnen der Erinnerung, wo ich eine Weile ruhe. Verbotener Garten, tief in meinem Herzen, a lover waits for me who understands my hidden need. Man sitzt im Boot neben dem Ancient Mariner, beständig sieht man zu, wie Mythen sich entfalten, unberührt von vergehenden Jahrhunderten. Man steht immer an der Linie aller Möglichkeiten. Das verborgene Gesicht des alten Mannes vom Berge. Godot wartet. Kann warten. Man ist ewig Reisender, Wandernder, Fremder in einem fremden Land, Feuer unter den Füßen, das den Weg zeigt. Die Halle der Bilder, weaving webs of fascination.

Set a bad example for a couple of laughs

The devil blows dust out of the back of his pants

Whistling past the graveyard, dancing as he sings

"Of all the things I haven't got, you're my favorite thing."

I dream that I rise to the mountain

I dream that I walk on the sea

I dream that the snakes in the deserts

Are laughing and dancing with me

I dream that the words of the liars

Are touching the robes of the saints

I feel the breath of the psychopath

Helpless he breathes in my face

As I walk in this desert

Alone with the wind at my back

The road rises to meet me

There is no turning back

Down through the tunnel of angels

Across from the valley of death

I go where my journey will take me

Till there is nothing else left

The sand is alive and is buzzing

The wind is a choir of monks

As my life passes before me

In the presence of these silent ones

I dream of a series of moments

Chained by uncertain memory

Do I dream that I am the butterfly

Or does he sleep and dream he is me

One day, in the upper floor halls of corporate headquarters, Brooks waited for an elevator. He felt good this morning. Besides being the Chief Executive Officer's main yes man, today he was looking forward to his favorite abuse of power. For today, he was on his way to fire a man. Brooks had a special affinity for this task. In this case, his intended victim was a 20 year veteran on the brink of retirement. Well, kiss that pension goodbye.

Finally the elevator door opened and Brooks found himself staring face to face with the full, life sized specter of Death. Not some vague sense of foreboding or ominous feeling. No, it was the Grim Reaper himself. Granted, he was dressed in a three piece suit less his sickle, but there was no mistaking those hollow eyes, the clammy pallor or the smell of sulphur. They were both startled by this unexpected encounter and were speechless. Brooks, however, recovered first. He turned and ran down 60 flights of stairs and exited in the street, caught a cab, went straight to his travel agent, pulled out his gold card and caught the next plane to Club Med in Acapulco. 

Death, meanwhile, headed straight to the C.E.O.'s office, walked right past the secretary and paid a visit to the old man. The old man was very pleased to see his good friend Death. They had, after all, come to know each other quite well through the years. The old man buzzed his secretary, had her hold all his calls, and he poured two drinks, one for himself and one for his friend, Death. 

The conversation was amicable, and Death remarked, "I just ran into that lackey of yours - you know, Brooks? Well, you can imagine how surprised I was to see him here. You see, I have an appointment with him at the Club Med in Acapulco... tomorrow."

-> Death Comes To Club Med 

"Erin Kenney & Ethan James", 1990

"Tapestries Of Smoke", 1991

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Hudson Astrolook & Melancholie

SPIEGEL ONLINE Forum

02.12.2008

Goldfrapp - Seventh Tree

Wie immer machen Goldfrapp nichts so wie zuvor, der Disco-Glam mit perversem Unterton ist verschwunden zugunsten von Cocteau Twins mit perversem Unterton. Denkt man zuerst. Und dann wird die Platte mit jedem Hören gewaltiger und am Ende steht man wieder mit offenem Mund vor dieser völlig einzigartigen Band und fragt sich, woran einen das nur erinnert. Jedenfalls nicht, bei aller neuen Wärme und allen Akustikgitarren, an Treehugging. An gar nichts, außer daß Alison Goldfrapp das ewige Mädchen ist, das immer da und immer unerreichbar ist. Die seltsam vollkommene und seltsam irreale Erscheinung in einem Puppenhaus, die darauf wartet, daß ihr eine Seele eingehaucht wird. Die Attraktion in einem schäbigen Stripteaseclub, mit ihrem Blick des eisigen Verzichts und überlegener Verachtung, Göttin der einsamen Tränen, die nur der Spiegel sehen darf.

Ladytron - Velocifero

Helen Marnie, Mira Aroyo und ihre 2 Mitstreiter haben den distanziert-erotischen Elektro-Minimalismus ausgebaut in eine betörende Vielschichtigkeit, in der sich Synth-Lagen übereinander türmen und ein "Speed Of Life"-artig verzerrt polterndes Schlagzeug Bass und Gitarren in den Electroclash zieht. Wie Goldfrapp eine sonderbare Mischung jetzt aus warm und kühl, nach wie vor paßt aber der gelegentliche Song in Bulgarisch bestens zur gertenschlanken Hineingestelltheit dieser beiden irgendwie exoterrestrisch wirkenden Damen in Situationen, in denen der schreckende Übergang von Sex zu großem Gefühl zum Rücksturz mit dem Kubrickschen Raumgleiter verführt ("I'm not scared to go home"). Wenn diese immer etwas verhallten, unterkühlten Stimmen "They gave you a heart" konstatieren, klingt das immer noch wie die leicht verwunderte Selbstreflexion von Roboterpuppen, noch immer paart sich "Venus sucht den Superstar" mit der sozialistischen Strenge eines völlig unbegründet optimistischen Aufbruchs, aber im Video werden jetzt schon mal pelzige Nager gehalten, auch wenn der energische Schritt nirgendwohin führt. Botschaften wie Lautsprecherdurchsagen in Metropolis: "I wrote a protest song about you." Hudson Astrolook + Melancholie, die beiden müssen herzzerreißend schöne Melodien, die zugleich von enormer Traurigkeit sind, im Kühlschrank lagern, der letzte Song, "Versus", ist schon fast unerträglich genial. Like a kitten versus rain.

Nine Inch Nails - Ghosts I-IV

Eine Schiffsladung Geister, die so unerwartete Dinge wie Steelgitarre, Banjo und Dulcimer mitbringt, daß Reznor sich mit glasscherbenscharfen Satie- oder Debussyklängen auskennt, wußte man ja. 36 dunkle Träume, während Eno ein Nickerchen macht. Während Eno im Studio zur Inspiration gern Kärtchen mit kryptischen Texten verteilt, war für jedes Stück von "Ghosts" irgendeine visuelle Referenz der Ausgangspunkt, imaginierte Orte, Szenarios, die dann mit Sound und Textur bekleidet wurden, akustische Gemälde, Einladung zur Verstörung wie immer inklusive.

Gutter Twins - Saturnalia

Mark Lanegan und Greg Dulli hausen in dem Keller, in dem Rowland S. Howard mit These Immortal Souls hauste. Düsterer, rauher, weißer Blues, voll der hundertmal zerfledderten Zärtlichkeit, die man nur auf verbrannter Erde fühlen kann. "All Misery/Flowers" fängt mit dem Drumbeat an, der auch U2's "Trip Through Your Wires" eröffnet, dann kommt Lanegans Stimme und macht daraus Stadionrock für Satans Stadion, nach der ersten Strophe ein Sound wie von einem riesigen prähistorischen Vogel, weit da oben, aber nicht mehr lange. Eine Million Zigaretten später nagelt dich "Idle Hands" ans Kreuz, und von da aus siehst du zu, wie hier alles ominös aus irgendeinem Dunkel kriecht, um Oden an den Herzbruch zu veredeln. Beste Platte, wenn du von Bruder, Schwester, Vater, Mutter, der Liebsten und schließlich allen guten Geistern verlassen bist. In dieser Reihenfolge.

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Nick Cave

SPIEGEL ONLINE Forum

Juni 2009






*42*: 
Sag mal, darf ich mal in Deinem Plattenschrank wühlen? :=)

Gern! Gemäß der Chaostheorie könnte das etwas Ordnung hineinbringen. Gemäß meiner eigenen Chaostheorie jedenfalls.

Gute Nacht, Nacht:

ray05:

Neuen Ordner anlegen, z. B. Nick draufschreiben, Nick reintun. :) Füllt sich wie von alleine, der Nickordner, OK, ab und zu mal Schnee aus der Mappe schippen.

Dieser Tracy Pew ist für Jugendliche unter 16 Jahren nicht geeignet. Aber gut, en route und von vorn, Aufräumaktion auf dem Junkyard.

ray05:

Der Geburtstagspartypunk ging damals komplett an mir vorbei; aufmerksam wurde ich erst, als mir ein Mädchen - jaaa! es gab so Perlen :) - eine MC aufnahm und schenkte. Seite 1: Pricks, Eternity, Tupelo und das ganz frühe Badseedszeug von Nick; Seite 2: Neubauten, Patient O glaub ich.

Die zwei verschiedenen MC-Seiten sprachen damals für mich schon ahnungsvoll miteinander, bildeten aber leider mit dem unglaublichen "Swordfishtrombones" den Regierungssitz von Kannitverstan. Recht froh wurde ich also nicht damit, vielleicht weil mir die Erfahrung der Lektüre von "Moby Dick" und "Billy Budd" noch fehlte. Dostoevsky und Fontane allein scheint als Vorbereitung nicht ausreichend gewesen zu sein. Madness und Miles Davis auch nicht. :)

Aljoscha T entdeckte Nick Cave genau auf der Rückfahrt von Seite 83, eine auf dem Bahnhof erworbene Zeitschrift mit dem Artikel, in dem der Titel eines Abschnitts lautete: "Der Einzelgänger agiert immer." Katherine Mansfield, Tagebücher. Schon diese Titelzeile wurde für den Protagonisten bedeutend.

Die Birthday Party habe ich zwar auch nur im Retroverfahren kennengelernt, und es bleiben abgesehen vom Bewundern des Strukturenzerlegens (aber dafür muß man Virtuose sein!) von denen vornehmlich zwei Stücke, "Mr Clarinet" und "Mutiny In Heaven". Nick Cave aber war Literatur plus phantastische, dramatische Musik plus der Bad Seeds ingesamt als Combo eines mir bis dahin unvertrauten STILS: der Outlaw als bestgekleidetster Mann der Welt. "Kicking Against The Pricks", "Your Funeral, My Trial" werden im Buch ja auch erwähnt, schlugen genau dort ein, als Zeichengeber der "unwahrscheinlichen Mitwirkung" (Breton). 

Der besagte Artikel stammte von der großartigen Jutta Koether, aus einer Zeit und dem Hirn einer Frau also, die über Musik mit Mischung aus künstlerischer Kompetenz und unbedingtem persönlichem Einsatz schrieb, an der Oscar Wilde (Kunstkritik hat gefälligst selbst kreativ zu sein, sonst ist sie Schrott) seine pure Freude gehabt hätte. Cave hatte zu der Zeit "seit eineinhalb Jahren" an seinem Buch geschrieben: der Sänger, der sich als Künstler versteht, der viel in seine Songtexte hineingesteckt hat und wußte, wie alles, was man als "Sänger" tut, zu leicht trivialisiert wird. Und er erwähnte Dostojewski, ja. Genau da. 

Die Bad Seeds, anmutig bis brachial in der überall spürbaren Verarbeitung von Einflüssen, aber mit einem neuen Gefühl für das alles, konzentriert und seltsam isoliert, vom Standpunkt der Nicht-Zugehörigkeit aus, im Grunde schon immer bereit, "one more town around the bend" aufzusuchen, aufsuchen zu müssen, weil alles so schiefgeht wie bei William Blake dem Zweiten. Fünf- oder sechsmal live gesehen, vom berüchtigten Kings ov Independence-Festival, wo erstmal halb St.Pauli klirrte, bevor um 5 Uhr morgens tatsächlich noch Nick Cave und seine Kumpane im Docks erschienen und zu "Saint Huck" ansetzten, bis zum Gegenbeweis zur kolportierten Humorlosigkeit, als er im sonnigen Stadtpark bei "The Singer" nicht "I pass a million houses", sondern "I pass a million trousers" sang. Blixa Bargeld kriegte sich nicht mehr ein. Zuletzt bei der "Abattoir Blues / Lyre of Orpheus"-Tour. Ich persönlich liebe ja Mädchenchöre am Rande der Hysterie, und Nick hat den Damen bestimmt vorher Dylans "Street Legal" und "Shot Of Love" nochmal vorgelegt.

ray05:

Aber ja. Nick ist aber auch einer von diesen Bußpredigern und Bänkelsängern, die im Planwagen die öden Kaffs im Herrgottswinkel abklapperten. Zwar staubig aber bestens gekleidet. An den Crossroads verkauften sie dann Schnaps und verführten die jungen Dinger ... :)

"Abattoir Blues / Lyre of Orpheus", Tabelle nach dem 33. Spieltag: "Spell" – "Nature Boy" – "There She Goes My Beautiful World" – "Supernaturally". Architektonisch unverzichtbar aber auch "Hiding All Away", klingt thematisch wie die Antwort auf "Supernaturally", so geht das, Susie Bick, wenn jeder nur auf seine Seite bringt, großartig auch, wie das linkische Tretmühlengeschmurgel am Anfang erst Nicks Lachen und dann einen sardonisch polternden Rhythmus provoziert, und die Chormädchen genauso aufs Geratewohl einsetzen müssen wie seinerzeit die Damen bei Dylans "The Groom's Still Waiting At The Altar" und einmal dann ja auch ins Kichern kommen ob leicht versemmeltem Einsatz. Sehr schön. 

Schon die weißen Hemden auf der Rückseite von "It's Still Living", Birthday Party. Alles hinter sich, Heuschrecken, Finsternis und Flut, Seitenstraßen voller Blut, geht der Mann seiner Extra-Plage entgegen, begleitet von einer Gruppe Typen, die aussehen wie unkommunikative Bestatter auf The Road To God Knows Where mit Extra-As im Ärmel. Und die Plage wird ein Strumpfband tragen, und hinter ihrem übernatürlich blassen Gesicht lauert irgendeine perverse, maliziöse Zeremonie. Tod sollte deine letzte Sorge sein, Kumpel. Wo geht man hin, wenn man jedes Höllenfeuer exploriert hat? Genau dahin zurück natürlich. Pathologische Obsession, alter Blues, neue sexuelle Elektrizität. Und manchmal klingen die Bad Seeds wirklich wie die letzte Band auf Erden.

 

  

 

 

 

 

  







 

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